In dieser Stadt, die sich gelegentlich einbildete, eine Weltmetropole zu sein, war es schwer, eine Bar zu finden, die Nachts um vier noch offen hatte. Mangels Alternativen hatte El Juli daher wieder in die Katakombe bestellt. Klüger wäre es, sich nicht allzu oft am gleichen Ort zu treffen. Aber er wollte sie nicht noch einmal ins Gewächshaus kommen lassen. Außerdem steuerte die Mission (El musste bei diesem Wort lächeln) ihrem Ende zu. Das Schiff war auf dem Weg.

Als Juli mit einem Schwung den purpurnen Samtvorhang beiseite schleuderte, der die Eingangstür verhängte, konnte El nicht verhindern, dass seine Augen bewundernd aufleuchteten. Sie hatte nichts von ihrer Lebendigkeit eingebüßt. Der sternförmige goldene Anhänger, den er ihr geschenkt hatte, funkelte im schummrigen Licht der Bar wie ein außerirdischer Stern (beinahe hätte El laut gelacht) auf ihrem Dekolleté.

Mit wenigen Schritten war Juli neben ihm. Ohne ein Wort der Begrüßung presste sie ihre Lippen auf seinen Mund, ein harter, geschlossener Kuss. "Es ist erledigt.", sagte sie. "Gut."

"Wie immer?", fragte Karl. Juli nickte. Karl schenkte ihr einen Bushmills Black Bush ein. Mit Eis. Wie immer. "Schuldgefühle?" El versuchte Julis Gesichtsausdruck zu deuten. Juli nippte an ihrem Whisky. Sie schüttelte den Kopf. "Schmutzig war´s. Viel Blut. Ich musste gründlich duschen." "Du erregst mich. Eine schöne Frau, so grausam." "Nicht grausam, El. Nur gewissenlos."